2025
In Inflorescentia pugnax, la forma della fioritura tradisce l’apparenza: ciò che da lontano potrebbe sembrare un’esplosione vitale, una danza vegetale sospesa nel tempo della primavera, rivela da vicino i segni inequivocabili di una tensione, di un gesto violento. Le infiorescenze sono modellate strizzando la cartapesta bagnata nel pugno di una mano, che lascia su ogni “fiore” un’impronta indelebile. L’atto della creazione è qui anche un atto di costrizione. Il liquido bianco che cola è una sorta di fluido vitale che viene letteralmente ‘spremuto’ dall’organismo.
L’artista costruisce così un organismo ibrido e simbolico, in cui la natura si espone nella sua fragilità e, insieme, nella sua capacità di resistere. Il fusto legnoso è solcato da grosse spine: non una minaccia, ma un’architettura di difesa. La pianta non aggredisce, ma si protegge.
Il titolo, Inflorescentia pugnax, intreccia due piani semantici. In latino, pugnax significa “combattivo”: suggerisce un’entità vegetale che lotta per non soccombere sotto la pressione esterna, per non cedere all’impronta dell’uomo. Ma in italiano, quella stessa parola richiama il pugno – il gesto che ha letteralmente plasmato ogni fiore. È il doppio senso della violenza: quella agita, e quella subita.
L’opera invita a una lettura a distanza variabile: da lontano seduce con la sua elegante verticalità, con la leggerezza radiale delle fioriture. Ma solo da vicino si rivela il dramma silenzioso che la attraversa. È un’opera che non urla, ma parla con la voce delle cose che non si possono ignorare.
Nel suo insieme, Inflorescentia pugnax è una riflessione materica e poetica sull’impatto dell’uomo sulla natura, sul modo in cui i segni della presenza umana si imprimono anche laddove sembrerebbero invisibili. Un lavoro che mette in scena la tensione tra gesto e forma, tra violenza e bellezza, tra resistenza e trasformazione.

90x165x80 cm.
Legno di albicocco, ferro, carta, colore acrilico

In Inflorescentia pugnax, the shape of the bloom betrays its appearance:
What might from afar resemble a burst of vitality—a vegetal dance suspended in springtime—reveals up close the unmistakable signs of tension, of a violent gesture. The inflorescences are shaped by squeezing wet papier-mâché in the fist of a hand, which leaves an indelible imprint on each “flower.” The act of creation here is also an act of constriction. The white liquid that drips is a kind of vital fluid, quite literally ‘squeezed out’ of the organism.
The artist thus constructs a hybrid, symbolic organism, in which nature exposes both its fragility and its capacity to endure. The wooden stem is furrowed with large thorns—not a threat, but a defensive architecture. The plant does not attack; it protects itself.
The title, Inflorescentia pugnax, weaves together two semantic layers. In Latin, pugnax means “combative”: it evokes a vegetal entity struggling not to succumb to external pressures, resisting the imprint of humankind. But in Italian, the same word recalls the pugno—the fist, the very gesture that literally shaped each flower. It’s the double meaning of violence: that which is enacted, and that which is endured.
The work invites a reading at variable distances: from afar, it seduces with its elegant verticality and the radial lightness of its blooms. But only up close does it reveal the silent drama running through it. It is a work that does not scream, but speaks with the voice of things that cannot be ignored.
As a whole, Inflorescentia pugnax is a material and poetic reflection on humanity’s impact on nature—on the way the signs of human presence imprint themselves even where they might seem invisible. A piece that stages the tension between gesture and form, between violence and beauty, between resistance and transformation.

Apricot wood, iron, paper, acrylic paint